Lluvia en el cuarto

Desde entonces nos conocemos muy bien
nos podríamos conocer mejor.
La ciencia hace querer experimentar 
te lo juro no es el alcohol

Retorno a mi casa
la noche no fue mal
la puerta está cerrada
adoro tu dios y a acostar
Afuera en la calle ya no está el sol
ahora en mi cuarto va a llover.

Nos conocíamos y te veías muy bien
debo admitir que ahora te ves mejor.
Bajo el sol te siguen dos sombras ya
no importa si la quieres o no

Regreso a mi casa
que mal que tú no vas
estas son muchas capas
las voy a despojar
lo que ellos llaman soledad
no importa en mi mente tú estás.

Todo eso lo que se puede decir
no es verdad si no se habla
cuando el mundo decidió que era el fin
nunca pasó, estabas bien así (lo entierro)

De vuelta a la casa
como siempre tú no vas
desnudo en mi cama
nunca vas a estar
es invisible la soledad
no importa si en mi mente tú estás
aunque sepa que esto no es verdad
porque nunca te fui a hablar.

A Dying Dame

I'd always loved her. Even before meeting her, before even being aware of her existence, I was already willing to die for her. Alas, though death was imminent, it was not to be for me. Even before meeting her, before even being aware of her existence, she was dying.
The thing is, everywhere we see death, we see life too. Death and life are like two unwilling, fateful lovers; they despise each other when far away, but when their paths eventually meet (and believe me, they do), they cannot help but dance the night away in each other's sweet and lustful embrace.
That's how I felt about her, ever since the first meeting. We met almost by accident, but the truth is I had it planned all along. She reeked of death already, though I focused on the life that must be before it.
Her shirt matched her doom-colored hair. That, together with the pale skin should have been enough. I even ignored the bony touch of her hand. I wanted life so bad, I didn't care for the fate at hand. I focused on her lively, green eyes.
The second meeting was when I began to nice her dying. Instead of telling her, instead of asking, I held her bony hand tighter.
I recall a certain time when she started talking of killing and dying in such a way that they seemed to attract her more than any other thing. But she never stopped staring. As she got closer, she got paler. The more I caressed her skin, the thinner it felt, as if wasting away after my every touch.
The day came when she confessed. She warned me. I needed not ask. She probably saw the question in my eyes, for the dead see all. Perhaps she was even then walking in the Netherworld. She said she was dying, always had been. There would come a day when she would most probably leave life behind, and I needn't mourn.
"You see," she told me, "I love dying. Dying is the reason I love life so much, for what is a story without an end but a waste of time?"
She never asked for an answer, but I knew she wanted one, so I gave her one. I wanted to enjoy every single moment till death arrived in her chariot. She never promised to stay alive, did not even say she'd try to live long. I could have said something, told her I could help, but instead chose to cling to my hope that death would come slowly or that she'd love life so much she'd change her mind. A fool's hope. I damn this moment to oblivion.
It was after this that I began regarding time its due importance, for time is the official measurement for life. I filled my bedroom with clocks, and their ticking became our song, though I could not afford to tell her. It felt as if that would somehow accelerate her death. This is a turning point. Everything went downwards after this.
We went walking together this one time when people stared at us constantly. I think she found out about the clocks; I was moving to the rythm of a clock's ticking.
Tic-Toc
I looked behind us and saw it. The trail extended from the door we came in through, to every place we'd been in, up till our current standing place. It was a trail of skin. It was the trail of her death, following us everywhere we went.
"Follow me, I'll take you home," I told her as I held her hand.
She stared at me with her eyes, green as a forest, so full of life and possibilities. I never loved her more as I peered into here soul for the last time.
"No," she answered.
"Do not let go," I begged, receiving no answer.
She just wouldn't run. I do not think I've ever held on so tightly to something as to her weakened, skinless hand in that moment.
The trail kept on growing behind us, now consisting of not only skin, but also muscles and other tissues, but never did I see blood. No wonder she'd always felt so cold to my touch!
I took her to my room and as I laid her on my bed, realized bones were all that was left. Her eyes, gone with her life. She was dead.
But something did not make any sense. The clocks, they kept on ticking. That could not be, for time measures life, and I saw only death.
Every once in a while, when walking in the streets, I think I see her next to someone else, but then I remember it cannot be here, for her bones are on my bed. You see, I kept them, and I lay with her each night.
There is a bookshelf in my room. Sometimes, I get the feeling she reads books; if she reads them, she has eyes, and if she has her green eyes somewhere, she must be alive.

Los demonios del vacío

La tormenta lo tomó por sorpresa y lo cegaba. La nieve caía sin parar, pero él seguía ahi, sentado solo en la banca como si esperando un autobús de madrugada. La música de sus audífonos y la botella de cerveza oscura eran su única compañía y lo salvaban del vacío alrededor de él. Blanco, todo era blanco y vacío. El pueblo a su alrededor no existía, el clima y la noche lo habían devorado desde hace ya tres horas. Era de esperarse que el lugar estaba lleno de demonios.

Tardó unos minutos en percatarse de la primera persona que llegó a sentarse a su lado.  Era una mujer mayor que él, pero para no por mucho. Tenía tez pálida y no parecía suficientemente abrigada.
-Te ves solo- comentó la mujer-¿qué haces solo a esta hora aquí afuera?
-Escucho música -contestó.
-¿Sólo eso? Me parecería que haces más, estás afuera con este frío... uno podría pensar que no deseas estar vivo.
No sabía que contestar a esas palabras, pero recalcó que ella no se veía bien abrigada, por lo que no era la persona indicada para hablar de eso.
-¿Y quién dijo que estoy viva?- dijo en respuesta la mujer -La vida es sobrevalorada. Este es el clima perfecto para la muerte, la nieve blanca sin vida. Anda, te mostraré lo bello que es morir.
-No, gracias, creo que pasaré por esta vez. Alguien me dijo una vez que la nieve es divertida y puede estar llena de vida también. Pero agradezco tu oferta.
El joven se volteó y al volver a mirar en dirección de la mujer pálida, ya se había ido.

La segunda persona llegó no mucho después. Venía acompañado de un grupo de jovenes embriagados, víctimas de la noche y sus vicios, pero ellos no se sentaron en la banca, sino que continuaron haciendo y diciendo la clase de cosas que hacen y dicen los borrachos, ignorando la existencia de la banca y el joven sentado en ella. El nuevo acompañante del joven se sentó ahora a su derecha.
-¿Aburrido?- mencionó.
-No, en realidad estoy aquí porque deseo estarlo- dijo y le bajó ligeramente al volúmen de su reproductor de música -No necesito mucho. Esta música me permite relajarme a pesar del vacío.
Uno de los borrachos se aproximó y le arrebató los audífonos, rompiéndolos en dos partes en el proceso, para luego arrojarlos más allá de la orilla del vacío que era el pueblo.
-Putos borrachos- dijo el hombre a su derecha -Ten, es mi cuchillo favorito. Vamos a matarlo.
El joven, anonadado ante lo sucedido, volteó a verlo. El hombre tenía cabello negro, pero lo que más llamaba la atención era su piel roja, de color de la tentación.
-No, gracias, creo que pasaré por esta vez. Alguien me enseñó que puedo sobrevivir sin mi música por un rato y el alcohol ayuda para eso. Aquí tengo mi botella, mejor la bebo e ignoro lo sucedido. Pero agradezco tu oferta.
No pasaron siquiera diez segundos para que el joven volviera a estar solo en la banca.

Una tercera entidad se sentó unos minutos después a su lado. Es difícil decir si fue a su izquierda o a su derecha. Quizás en ninguno de los dos lados, sino que atrás de él, con sus espaldas haciendo contacto, cada uno aprovechando una mitad de la banca. Sin embargo no se puede asegurar eso. Como digo, es difícil decir.
-Estás solo- fue lo primero que dijo la entidad.
-Ya me dijo eso alguien hace unos minutos- contestó él -pero estoy bien, no te preocupes.
-Seguro que lo estás, si.
Luego susurró en su oído. Susurró palabras del vacío y la perdición, de desesperanza y soledad, de historias muertas y olvidadas.
-Después de todo, estás en la orilla del vacío. Ven, párate y te enseñaré el camino al vacío, esa fuerza saciadora y destructora. Nada es y nada será.
Consideró la oferta por unos minutos y sintió la muerte, la tentación y la perdición apoderarse de su mente. Los recuerdos muertos y los próximos a morir. El vacío parecía una buena oportunidad, difícil de dejar pasar.
-Suena tentador- le dijo a la entidad -¿quién eres?
-¿No lo sabes aún?
-Creo que si. Sin embargo, no, gracias, creo que pasaré por esta vez. Alguien una vez me dejó buenos recuerdos y experiencias, y la vida vale la pena por situaciones así.
-Los recuerdos mueren y las experiencias matan. Tus recuerdos están muertos, sólo hay vacío. Vamos, ven.
-Algunos recuerdos mueren, pero no todos, hay otros que dan vida y evitan la caída al vacío. Hay experiencias que matan, pero prefiero morir por ellas que por ti. Pero agradezco la oferta.
Esta vez la entidad no se fue, permaneció ahi, sentada, en algún lugar de la banca. Ahora fue el joven quién se paró y se retiró. La nieve era profunda, pero no le dio importancia. Se fue a vivir.

God's Day Off

The roof is falling
it's crushing me in
My mind was stolen
no choice on what to think

Guardians are crawling
hiding, they are afraid
Bombs on my garden
A planet is dead

Woke up and the world was crumbling down
How could this happen to me?
Stood up and the world has forced me down
How is it falling on me?

No word to say
On a grave I'll lay
Can't think today
Murdered my faith

Thought of running away on God's day off
How could this happen to me?
Am I forgotten or not good enough?
How could he do this to me?

Nothing I could say
My will is broken and slain
Cannot think today
My real world is fake

Death in your skin

My gaze fell upon
what was on the outside
wondering about the inside.
Ever the same dead cells.

A smile, an approach
inside does not exist
outside, our feast.
All I see is dead skin.

The destroyer not destroying
a duck in the surface
not a slow turtle deep below the surface.
There is life in our death.

Feed me, feed you
consume you, comsume me
no lights in the sky, not lonely.
Behold the death in me.

A start, a beginning.
Melting, melting, melting.
Burning, burning, burning.
Beautiful death in your eyes.

Find life in death,
just saw your dead skin cells
A bite, my life, bells.
I only ever saw your dead skin.

Das Experiment

Ich wartete in eine Zimmer mit weissen Wände. Es gab ein ganz großes Fenster, und dahinten waren die Ärzte und Wissenschaftler. Ich sitzte auf ein Stuhl und es gab noch ein mehr, und auch ein Tisch. Nach etwa zwanzig Minuten wurde die Tür aufgemacht und kam er.
Ich wurde ein paar Wochen gesagt, dass sie wollten mir ein Experiment zeigen. Es war unglaublich, weil ich kein echter Wissenschaftler bin. Gott, ich habe meine Bachelor noch nicht beendet. Warum zum Teufel brauchten sie mich?
Er hatte kurze, braune Haare und dicke Lippen. Freunde sagen immer, dass ich große Lippen habe, aber die von ihn waren vielleicht größer. Vielleicht war es wegen einer Verletzung an seinem Lippen, die noch ein bischen Blut hatten.
„Du siehst nicht wie ein Polizist aus," sagte er.
„Weil ich kein Polizist bin,"antwortete ich, „Warum wäre ich ein Polizist?"
„Warum nicht?"
Er spuckte Blut und sah mich mit zornigen Augen. Es gab Wahnsinn in seinem Blick.
„Wartest du auf ein Polizist?" fragte ich.
„Weiß nicht, es gab schon zu viele, die gekommen sind. Vielleicht einen Henker, was weiß ich? Was willst du?"
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, und sagte das.
„Bist du hier, um mich zu foltern?" antwortete er nach einige Sekunden Pause. Plötzlich wurde sein Gesicht angstvoll. Ich dachte, dass er rennen würde.
„Es ist genug, an si zu denken. Jede einzelne Sekunde, jede Minute. Ewig an sie."
Die Tränen hatten schon begonnen. Er weinte und schlag seinen Kopf mit dem Tisch. Die Tür wurde nochmal geöffnet und sie haben ihn weggenommen.
„Wer war's?" fragte ich ein Arzt spätter, „Warum war ich hier?"
„Das warst du. Oder vielleicht nicht. Das könntest du sein. Er ist dein Klon. er hat seine Freundin getöttet."
Dann weinte ich.

Tuve un reloj

Alguna vez tuve un reloj. No era uno lujoso ni caro, simplemente mostraba la hora y colgaba de mi muñeca izquierda. Me parece que no era reloj de hombre, más bien era uno apto para un niño que busca convertirse en un adulto. Un niño corre de un lado a otro, hace tarea, juega y cuando es hora de dormir, duerme. Si debe ir a la escuela, lo llevan. Cuando se olvida de su agenda, los adultos no dudarán en recordarle y alimentarlo con una dósis extra de rutina y monotonía.
El reloj es una especie de crucifijo moderno. Verás, la agenda es un dios de la madurez que los pequeños deben aprender a adorar y glorificar. Olvidarse de sus dioses inmaduros es clave. Hasta los dioses pueden morir y ser enterrados en el patio. No es muy difícil.
El primer reloj del niño es digital, con figuras de dinosaurios, y se lo presume a los compañeros de escuela y del área de juegos. Conforme los años mueren y los minutos huyen, los números digitales se convierten en manecillas y los dinosaurios se transforman en oro y plata. Lo presumen sin abrir la boca, lo miran en cada oportunidad, como haciendo reverencia a este dios de la madurez. La diversión de una figura de plástico barata se torna en aburrimiento superficial.
Un hombre mira al reloj más seguido que a su mujer y se olvidó por completo de los dinosaurios y juguetes. Los viejos dioses yacen bajo la tierra, sin haber recibido un funeral apropiado. La agenda vive.
Yo tuve un reloj. Creo que todavía lo tengo. Lo dejé en mi casa y de hecho no tiene batería, pues es un tanto viejo. Tiene un estegosaurio sobre la pantalla digital.

Engaño

El agua cristalina, el reflejo, también la arena y las piedras en el fondo. Un pescado, nadando. No es hondo. Podrías pararte.

Salta. Házlo ya. El día envejece y con él tu vida. Anda, al agua.

Poco a poco. Los pies, las rodillas, el trasero, la cintura. La panza, el pecho, los hombros, tu cabeza. Gotas. Salpicas.

Una mentira. Es hondo. No nadas. Te ahogas.

Blades, paths, endings, choice

There are two blades, two paths, two endings, one choice.
The first blade's dull, the second could be rusted. Dullness is sure but bearable, rust is unsure but mortal. Dullness may be repaired, rust may in fact be gold.
The paths are similar, but perhaps one is crowded. I do not know which, for I cannot see a path where I have not traveled.
Endings are a tricky matter. Telling which ending belongs to which path is not that simple. The truth is, though there are two endings, both paths lead to the same. Paradise and Armageddon have lots in common, more than a mere man can tell.

Rust, crowded, Armageddon.
A choice of mine I did not make. Not quite sure.

La habitación de las sombras

El cuarto era oscuro, y su mente también. Sus pensamientos y deseos daban vueltas, pero eventualmente lo llevaban al mismo punto de la cama, la misma realidad, las mismas lágrimas, de esas que ya no escurren por sus mejillas ni humedecen su ojos, aunque de igual manera se sienten.
Alguna vez había piso sobre el cuál pararse y deambular, pero eso era en otro lugar, en un cuarto con una mesa, un televisor y un librero. Este lugar era otro. Aquí no hay librero, sólo paredes negras y una ventana.
La ventana pensó, está cerrada. No debería...
Sin embargo, lo estaba. Inclusive un pedazo de tela colgante cubría el cristal de la misma y dejaba ver sólo una parte del marco. No que se pudiera distinguir mucho.
También hubo un tiempo en el cual una puerta se situaba en el muro frente a la cama, detrás de la que un pasillo con pinturas colgando se encaminaba a un comedor sencillo y manzanas dentro de un canasto de madera. Pero ese era otro cuarto. En éste, la palabra "puerta" significa muerte, y no se puede morir sin estar vivo. La puerta no existe.
Quema. Le quema este calor. Se escondería debajo de alguna sombra, pero las sombras no tienen sombra, y de igual manera no podría alejarse de la figura imaginaria a su lado, que es la fuente del frío que tanto calor de causa. Ahi, hace siglos, Si, deben haber pasado siglos, no era necesario imaginar una figura, pues ésta existía. Mentira, eso era en otro cuarto, no aquí. Jamás aquí.
Él permanecía acostado sobre una roca plana en la habitación, por más que ésta no lo quisiera admitir. Los sonidos eran nulos y los átomos del aire (si es que habían) fluían a través de su torso, sus brazos, sus piernas, su cabeza y su cuello.
Si, siempre besa mi cuello. Deseaba que esto siguiera siendo cierto. Sin embargo, ella lo abandonó hace tiempo ya en otro cuarto similar en dimensiones a éste. Añoraba tanto que siguiera siendo ésta su realidad, que hizo un esfuerzo más en revivir sus débiles piernas y desgastados brazos para abandonar su dura tumba. La ventana está cerrada.
Él jamás se levantó. Está claro que nunca abandonó su lugar de reposo, pero una cicatriz reciente se extendió a través de la tela que solía cubrir la ventana, que ahora presumía una ligera rendija en su parte inferior. La luz de la doncella de la noche no era suficiente como para iluminarlo en su lecho de muerte, aunque se alcanzaba a divisar cuadrio y medio de un mosaico celeste adyacente a la pared negra, con una marca blanca.
Las horas pasaban en su mente agonizante y la seguía deseando. Los días sin sol pasaban y la seguía esperando. Al menos eso estaba bien: ella en su mente y el sol ausente. Era alentador saber que permanecía cuerdo.
Por un instante creyó que amanecía y perdió la esperanza. Justo cuando parecía perdido, el sonido de la ventana lo hizo voltear. El cuerpo sin sombra (Las sombras no tienen sombra) se introdujo al cuarto mucho antes de que él se percatara de ello.
El suave cabello largo color pecado de pronto colgaba unos cenímetros sobre su rostro. No lo podía ver y nadie lo podría haber visto, pero ahi estaba, como un imán sobre una barra metálica, levantándolo, lentamente, sin siquiera hacer contacto más que con lo que alguna vez habría sido su aliento. Esta noche él no la sintió más que con su mente, aunque ahi estaba, a un costado de su cama de piedra.
Echaba de menos su olor. La primera ocasión había sudado, pero no ahora. Si acaso su piel se humedeció esta vez, fue con dos fluidos más espesos. uno rojo y otro color perla, uno arriba y otro abajo.
Normalmente el tiempo transcurre lento cuando uno la pasa bien. El placer devora las horas en segundos y el sufrimiento sólo se alimenta del alma de uno. Él anhelaba esto, pero fue lento.
Sintió la sombra sobre él, una sombra sobre otra. Sus ojos permanecieron cerrados durante casi todo el suceso. Los besos tiernos y suaves en su cuello se tornaron lentamente en mordidas, rompiendo sus tejidos.
Más.
Fue despacio. Quizás porque esto en verdad era sufrimiento y su alma era consumida. No era la misma habitación.
No me dejes.
Una sombra menos, una sanja menos. La ventana duerme y la doncella se fue. El tiempo transcurre igual de lento, pero ahora duele. Las cicatrices en el cuello permanecen como recordatorio de lo dulce que es el dolor. Este cuarto tiene puerta y luz; no es el mismo, pero volverá a cambiar. Él lo añora. Aunque le consuma el alma.

Si me derrumbo

Y si me derrumbo, ¿qué pasará?
Cuando mis paredes se desmoronen
y sólo me oigas gritar

Si mi cerebro explota, ¿dolerá?
Mi eco retumbaría en mi precipicio
gritando tu nombre a la mitad

Cuando la sangre escurra
no te vayas a manchar
con mi virus, mi enfermedad

En el momento en que mi cuerpo se pudra
pregunto, ¿te va a importar?
cuando esté gritando, preguntando dónde estás

Cuando implote
Cuando ya no flote
Cuando llegue mi invierno
Cuando arda en el infierno
El reloj continuará, el tiempo seguirá igual.

(No) Quiero dormir

No quiero dormir. El vacío nació en un sueño, eso es bien sabido. Temo quedarme dormido y caer en ese precipicio oscuro. Puede o no tener fin, pero eso no me interesa; simplemente desearía evitarlo. Muchos rumoran que es un círculo, que eventualmente llegaré al mismo punto y, por ende, tendré que sufrirlo. Me gustaría ignorarlos, pero les creo.

Quiero dormir. La luz nació en un sueño, eso es bien sabido. Anhelo dormir y caer en ese precipicio de tu obscuridad. Espero que no tenga fin; me gusta pensar que es infinito. Tengo que llegar a él. Las voces susurran que se encuentra en un mundo lejano, más allá del agujero negro, pero sólo basta unas bebidas para llegar. Me gustaría creerles, pero no sé si puedo.

Tuve un sueño

Tuve un sueño. La verdad es que no sé si fue un sueño o sólo mi imaginación creando una escena de lo que quisiera pensar que puede ser mi vida. Estaba acostado. Eso si es verdad, no una imagen producto de mi mente. En retrospectiva, me doy cuenta que mi cama era más suave de lo normal, aunque en ese momento lo ignoré. Volteaba hacia mi lado derecho (si tomo en cuenta que estaba boca abajo en un principio), a la dirección hacia la que gira el mundo. Mi mundo gira, gira y me marea. También me marea la idea de que el mundo no gira en verdad y todo es un sueño o una idea mía egoísta.
El punto es que haya sido un sueño o no, estaba sobre mi cama, inclinado hacia un lado, ya sea el derecho o el izquierdo. No veía mucho, pues cerraba los ojos gran parte del tiempo. Aunque eso sea relativo, ya que lo que vi era suficiente para una vida entera. Más que nada, sentía. Sentía el aliento y la presencia. Sentía o quería sentir, no sé cuál sea lo más correcto decir.
Me han dicho antes que tengo buena imaginación. También me han dicho que soy distraído. Toda esta situación pudo haber sido fruto de las dos cosas: me distraigo de la realidad e imagino una nueva. No me consta que esto sea cierto. Es sólo una teoría que podría o no ser comprobada. Pero eso no es de lo que quería hablar. Hablaba de mi sueño (o de la fantasía que creé).
Soñé o imaginé que estaba sobre mi cama, acurrucado hacia uno de los lados. Hasta ahora recuerdo: era hacia el lado en el que está la pared. El vacío quedaba detrás de mi, como si yo quisiera olvidarme de él. La pared estaba en el lado contrario, no a mis espaldas. Aún así, no podía ver el muro. Podría decir que era porque cerraba los ojos y dormía, pero aún abriéndolos observaba algo más entre mi persona y dicha pared. El centro de una galaxia, y el mundo continúa girando. Me marea el recordarlo. En ese momento no; en ese momento era diferente, era necesario, o tal vez insignificante.
Me dejaré de rodeos. Estaba en la cama, acostado mirando algo entre mi cuerpo y la pared. Mi mente dictaba la realidad en ese momento y el mundo era insignificante. Aunque el planeta girara hacia la izquierda, yo giraba a la derecha y nadie podría haberme cambiado la opinión. Mis labios se separaban, lento, lento. Mis labios se unían, lento, lento. La mayoría de las personas piensarían en otras partes del cuerpo, pero yo no soy ellos. Una vez, dos veces, tres veces, quizás abría mis ojos. Quizás no. En realidad no importa si los abría o no, pues todo esto es producto de mi mente, ya sea que haya sido un sueño o no, y por lo tanto sabría de igual forma qué era lo que tenía enfrente.
La situación es la siguiente: tuve un sueño mientras estaba recostado viendo hacia la pared, pero en realidad no la veía. La verdad es que me tapabas y no me importó ni me importará. Dormí hasta que se acabó y me percaté de que no sé la realidad.

The seat is taken

The seat is taken
fat man needs two chairs
You do not turn to see
a free seat next to me

You want the seat that's taken
would wait for fat man to stand
You do not care to see
the world will end before it's free

The taken seat looks comfortable
even though fat man sits
You would sit on his lap
that's not comfortable, though he's fat

The seat is taken
you should turn around soon
You'd turn and you'd see
a free seat next to me

You turn around slowly
I beg you to sit with me
Somebody stands up
you sit there and not with me

My mind is dry

My mind is dry. Thoughts flow, but they lack moisture. Liquids are gone.
My mind is dry.
I do not know where this will lead. Every path seems to lead to the same destiny. It has been foretold. I am normally not a prophetic person, but this hypothesis has never failed. My mind is dry and there'll be death.
Why can't I ever guess otherwise? My mind is dry and we will die.
I look at you and you look at me (sometimes). I look at you and you're not there (anymore). My mind is dry but full of terrors.
My mind is dry.

Pensamientos sobre ti

Cierro los ojos y ahi estás. Abro los ojos y no estás. Los cierro de nuevo y ya no sé. La oscuridad me favorece, pero la luz del mundo encandila mi esperanza; hay luz por doquier. Mis ojos sangran aunque no lo sepas y mi ser se ahoga en la lluvia ocular.
Rozas mi brazo y el día vale la pena. Me abrazas y me vuelvo inmortal. Me tomas del brazo y soy Dios.

Acércate. No te vayas. Quédate.
(Si quieres)

Moriré.
(Muere conmigo)

Nach der Sonne kam die Dunkelheit und dannach die Sonne war zurück.

Sag mir bitte, ob du die Sonne bist. Hoffnung...

La caída del sol

El sol se derrumba y sólo lo observo, parado en el mismo lugar, moviendo mi cuerpo ligeramente al ritmo de la explosión. Así no notarán mi implosión tan fácilmente. Sus máscaras de porcelana no ocultan sus verdades de una manera eficiente, pero de igual manera no las ven. No quieren ver la realidad. Las mentiras son cómodas y la ignorancia es una fiesta. Bajo ellas hay rostros deformes, rostros protegidos de la supernova que quema mi piel.
El sol se cae y yo sólo veo a mi alrededor. Apenas me percaté de que el astro comenzaba a morir y dejé mi máscara caer al suelo. No tiene punto protegerme con ella, ya que está rota. No quiero cubrirme y mi cara se derrite. En medio del caos extiendes tu mano hacia mi boca y ahora sonrío. Sonrío una sonrisa que no es mía, pero no me da pena portar. Quiero portar tu sonrisa.
El sol cayó y mi mente se deformó, la perdí en un mundo cercano, en un mundo mejor, un mundo que es el siguiente en línea para ser devorado. No me puedo quedar parado. Viajo a ese mundo, antes de que se desintegre con la explosión del sol.

Realidad y esperanza

¿Cómo puedo explicarte que la esperanza es inútil? Tú deseas y crees firmemente, pensando que sirve de algo alimentar a ese animal que agoniza después del atropello. ¿Cómo sabes que el animal no anhela una muerte veloz que cierre el libro de la vida de una vez por todas?
Ese animal se llama realidad y la esperanza le es menos útil que el agua al fuego. La realidad duele y la vida consiste en realidad pura, a veces en forma de caricias y besos, pero la mayoría de las veces se nos presenta como golpes brutales.
¿Cómo te explico que el animal murió hace tiempo y la comida que le dejas con tanto cariño jamás será digerida?

Mi mente se detuvo. No hay pensamientos, no hay sentimientos, nada. Todo está vacío. Así es el purgatorio. Las paredes serían blancas, pero no hay paredes. El suelo es inexistente y por ende tampoco la gravedad. No hay luz ni oscuridad, salida ni entrada. No existo ni existes.

Mañana despierto.